Мы с тобой заросли мхом, дорогая. Жизнь стала похожа на мокрый картон, любимые ленивые привычки не доставляют радости, потому что их слишком много и кроме них ничего нет. сердце стало таким тяжёлым, как камень - не поднять, а оторвёшь от земли хоть на сантиметр - тянет вниз, падает и катится, зарываясь ещё глубже... Я дошла до того, что фантазирую, какой буду бабулей - богатой старушкой, покровительницей сирых и убогих (геев, ну да это детали), - я, которая сама ещё юна! От этих мыслей противные мурашки по хребту. И истории наши становятся всё преснее, ты сама замечаешь - это потому, что мы зарыли себя в бездействии, потакаем своим слабостям и своей лени, прикрываем её плохим настроением или отсутствием вдохновения, хотя всё это полнейшая ерунда, мы просто не желаем шевелиться... И от этого тоже страшно, потому что всё зашло так далеко, так далеко, что уже непонятно, сможем ли мы победить это. Как прекрасны были те вечера, когда мы занимались чем-то, пусть каждая своим, но вместе... Неужели нам уже не справиться с этой воронкой, утягивающей нас в никуда? Неужели не вернуть жизнь в наши истории и в наши души? Похоже, настало время, когда стоит не говорить лишних слов, а лишь молиться, закрыв глаза, чтобы мы смогли это преодолеть и начать, наконец, снова жить...